Yácatas de Uriangato

No me olvido

2010-07-14T22:02:00.000-07:00

A Uriangato.

Cuento mis pasos,
desde la humilde pobreza
de mis ojos,
desde que el sol tramonta
al cerro del Comal,
y despiertan soñando
los suspiros nixtamaleros
de la nostalgia;
los empedrados cantan sus ecos
bajo los asfaltos,
Correteados por el canto de los gallos
y el viento acaricia el aroma del pan.

Mas tarde,
los hilos que ensayaron colores
por la noche,
esperan a las manos para despertar,
para entretejer a las risas y los llantos
Juntos
y construir la vida,
desde el heroico recuerdo
de la historia.

Uriangato;

tu voz Purépecha anida en mi corazón.
Desde la imagen de tus cerros
hasta las campanadas tierras
de tus valles;
me recuerdas cañaverales,
lechugas calabazas y maíz,
donde a cada paso de mis pies descalzos
me abrasa el silencio
de la temprana tarde,
donde el sol se pone levantado
y tus noches majestuosas
se visten de misa y rosarios
para buscar al amor,
en el camino redondo
que se vuelve nube, cielo o precipicio.

Yo guardo para mí,
tu kiosco de banda de viento,
tus árboles enamorados,
y tu cielo de pájaros:

Uriangato

tu nombre me canta en la piel
como brisa fresca de primavera,
como tarde de fortines
abrumados por las ansias
de defender a tu pueblo
de heroica sangre
hermana de la muerte.
¡Déjame vestir tu gloria
con mi admiración!
¡Déjame recordar tus nombres
con letras de oro dentro de mi alma: !
Salvador Urrutia, Timoteo Tena,
Francisco Servín, Sixto torres
Francisco Juárez, José Gonzáles, Luis Díaz, Florencio Pito,
Daniel Contreras,
Cristóbal Torres, Trinidad Arizaga Primitivo y Baltasar Rosiles,
Zenón y Emilio Vásquez, y todo el pueblo
que unió el destino para defenderte.

Uriangato

Bebo tu noche de aguardiente chinguirito,
bebo tu aliento de lechuga y colinabo,
a tus ancianas charamuscas
de Semana Santa
y a la noble soledad de tus portales.

Uriangato
Pueblo de mi corazón,
en tu regazo
duerme temprano el sol
para soñar contigo.

José Francisco

Ausencia.

Desde sus manos,
alguna vez poblé mis sueños.
Ciego y mudo,
escuché su canto.

De su voz,
me hablaban las aves
cuando el silencio huía
de la tierna tarde.

Desde sus ojos,
océanos de gloria
poblaron mis pensamientos
y ráfagas de místicas sonrisas
perforaron la tierra
hasta llegar a mi corazón.

Su amor se fue
como se van los pájaros del alba;
en vano su presencia inerte
y su mirada esquiva;
en vano su silencio.
Sus palabras aún flotan
en mi viento,
pero su camino cansado
ya estaba lejos de mí.

José Francisco

Revista II - II/2010

2010-02-14T22:02:00.000-08:00

Yácatas de Uriangato

Año 2 No 2 . II/2010

Revista virtual independiente de información y muestra de las manifestaciones culturales de la ciudad de Uriangato, Gto, Méx.

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Editorial:

Romper arquetipos.

Recientemente se ha vuelto un lugar común la frase: “romper arquetipos.” A mi entender, un arquetipo es el ritmo cotidiano de la existencia, es decir, vivir en una sociedad previamente planificada donde las reglas morales y sociales son ineludibles; el vestir, comer, dormir, hablar, trabajar, pensar, conforman una manera de existencia como si viviéramos dentro de un carril sin posibilidad de abrir nuevos caminos, ni nuevos conceptos e ideologías de existencia.

Pero, ¿cómo romper? ¿cómo cambiar la estructura tan dificultosamente formada precisamente por rotura de arquetipos? Curiosamente, la mayoría de intentos de vanguardia, se basan en la “descomposición.” No es un camino nuevo, no se voltea hacia lados inexplorados sino que se trata de, destruir los existentes, en una falsa convicción de que se transita en “vanguardia.” Tal vez lo que verdaderamente se busca no es romper arquetipos sino, la correspondencia como vínculo más allá de formulismos teóricos y no teóricos. Lo que busca el “ser” es corresponderse en su sustancia, su “yo”; en su independencia o en el complejo concepto de libertad.

Entenderse de una manera total desde la más pequeña parte de la célula hasta los más altos niveles de espiritualidad. Para nadie es un secreto la plurivalencia de los significados, se da más comúnmente en la poesía, dado que el poeta utiliza otras formas de comunicación como: la intuición o el subconsciente, entre otras, pero también se da en toda manifestación de arte, incluso se manifiesta en toda comunicación del ser humano. La plurivalencia tal vez sea parte de una comunicación incompleta, cuyo valor de correspondencia depende de la capacidad de entendimiento y de la semejanza existencial y cognoscente de ambos individuos. Podría ser que la finalidad de la comunicación sea, entrar en un ritmo, algo que quizá todos llevamos de origen, y no me refiero al ritmo de escritura ni de pensamiento ya que estos están regidos por manifestaciones vitales y finitas. Me refiero, a un ritmo cósmico de integración, un compartir la sensación de existencia de una forma plena, sin desconocimiento de nada y sin limites de ninguna especie.

Romper arquetipos como una forma de acercamiento a la plenitud sería lo deseable. Destruir caminos ya existentes y construir con esas mismas ruinas otros caminos, es sólo un intento débil de comunicación y un deseo de encontrar la tan anhelada correspondencia.

J.F.M.M.

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"Tomás Chávez Morado, Escultor"

El artista plástico guanajuatense realizó 260 cabezas de águila vaciadas en concreto que marcan la Ruta de la Independencia,

Tomás Chávez Morado nació en Silao, Guanajuato, el 29 de diciembre de 1914 y falleció en la capital del estado el 22 de diciembre del 2001.

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Poesía

Haití

Viento que golpeas y acaricias,

que cantas o aúllas;

ven a mi;

toca mi puerta de encino viejo,

arrastra mi voz fuera del calendario.

Háblame ,

con la voz de los muertos

con el ruido de los que sufren y de los desamparados.

Grítame que soy indefenso,

que soy inútil ante la desgracia,

que, huesos al fin, no reúno la fortaleza necesaria

para una isla que llora los espasmos de la Tierra.

Ven , El río lleva las hojas grises,

los retablos suspendidos,

cobíjame que tengo frío,

el sol esta ocupado levantando precipicios.

Viento,

Sé juez y parte,

conduce los pasos hacia sì mismos

deja que el polvo sea precursor de la lluvia

y que tu rostro humedecido de serpientes

reúna las agujas que flotan

en el cielo azul.

Arturo.

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La voz queda

Hoy,

el miedo ha bajado sus rumbos

ha dejado sus escaleras

para vivir en mi.

Han volado las rosas en la bruma del silencio

porque no había nada que decir

y la noche era un par de grillos

que olvidaron completa la palabra.

Camino despacio con mi rostro mojado

en una agua abandonada

donde el cielo se enternece en su recuerdo

y donde la voz

es un pedazo de viento naufragando en el mar.

He buscado la razón de la existencia

el grito abierto y la música que suena a lluvia

pero he encontrado la noche,

y la luna es un barco ebrio

que dejó olvidado su aliento.

¿Hay un viento solo de la noche?

¿O los grumos oscuros de la sombra

visten acaso al viento?

Cada noche escucho al ruido del mar

llamando,

pero es el foco

el que alumbra apagado la esperanza,

en la búsqueda

de la Eternidad.

José Francisco.

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2009-04-07T21:24:00.000-07:00

“Riachuelo”

De: Ramón Sacristán.

por: José Francisco Moreno

El verso cortado, encabalgado, la forma, el fondo; las estrofas como parte de una frágil estructura, cuya elevación y caída o viceversa, encuentran a veces, la perfecta sincronía con el lector.

Luego viene el bagaje cultural del escritor; bastante generoso en Ramón Sacristán, cuyo espacio es tiempo y el tiempo es vida.

En su libro “Riachuelo”, la vida es tiempo que corre sin prisa, es aire, soplo; es la hoja que cae plúmbaga, sin alejarse tanto del árbol de su procedencia. Ramón, habla del existencialismo con particular crudeza, pero también con ese toque mágico que da el romanticismo. Desde su visión clásica, habla de ti, de mí; pero sobre todo, habla del ser que le dio la vida y de la vida de ese ser.

La visión que tiene del tiempo es líquida, agua que corre río abajo hasta llegar al mar y es en ese camino, en ese espacio que se agota; cuando la vivencia trasciende a sueño, a misticismo e intuición; y el poeta canta:

“Una vez en tu vientre mi universo

te acaricia en reposo, me consientes

mientras prosigues, en el viaje, floto

hasta quedar dormido, te previenes.

Lecho insondable, si lo invocas, manda

inaudito mensaje sin palabras

como la lluvia hasta tu piel quemada.”

Y el sueño se hace vida y la vida es un sueño, pero el agua corre siempre hacia abajo, hacia el final o el principio, entre abrojos y calmas apacibles, y es dolor la existencia; duele amar, esperar, golpear la incertidumbre a bofetadas, duele, la soledad. como nombre o condición, Ramón Sacristán se duele a sí mismo y a su madre, y en su dolor exclama:

“El rumbo se perdió. En sus regiones

Tan ciertas como frágiles mentiras

Intentaron reunir tus sinsabores.

Esperaste el destino en los deberes.

De la pena a la duda, remendaste

La vida manca, repartida en lotes

Donde abonaste soledad, tu nombre.”

La muerte; ese inesperado misterio, ese dolor que sube desde el fondo de la tierra y trasciende en silencio, en oscuridad o luz, ese marchar de un cuerpo material amado y aceptado y a veces incomprendido.

Ramón Sacristán, baja a sus linderos, la siente, la toma como propia en el cuerpo de su madre,

y es ciego su coraje ante lo ya inevitable, solo acierta decir:

“La noche te arrulló, mimosa

niña, tu cuerpo en el camino inverso

la noche, igual la madrugada

flotaron sin apoyo.

¡Inútil hospital, resumidero

de mil quinientas lacras!

Donde asiste la muerte con descuido

la miseria de cofia blanca.

Es suficiente con cerrar la válvula.

Acaso una mortaja, o su recuerdo.”

Y las sombras jugaron con los cuerpos, y bajaron los bosques de la noche, hasta cubrirlo todo

fue incapaz el viento de brindar consuelo. Con el miedo bajo la piel, habla la voz del poeta:

“Se desataron las furias.

Hace viento, mucho viento.

Es la calle, la selva.

Son almas, desiertos quemados por el hielo.

Por favor, cierra la puerta

y las ventanas, también

que nada mueva la paz de la casa

con oleajes humeantes de tinieblas

ni desgarren feroces remolinos

los secretos manantiales del amor.”

Después, la vida sigue, y es consuelo el aire, la risa, y el intento vano de perpetuidad.

Solo queda la esperanza, y en sublimes palabras, Ramón Sacristán canta:

“Forma un edredón con tus sueños de niña.

Haz una cruz con las tumbas del ayer.

La tempestad no cantará sus miserias

Por el celeste rumbo de tus pasos.

¡Ven, ven y duerme para tiempos mejores!

¡Por piedad, ayúdame a cerrar los ojos

antes que nos venza el invierno! ¡Maria!”

Ramón Sacristán: hermano de viento, en tus obras, tus ojos miran y tus palabras hablan;

tu muerte inesperada, causó revuelo de palomas ciegas, tormentas de luz en tus palabras.

descansa en paz, amigo.

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Sobre el ensayo:

Filosofía de la composición de Edgar Allan Poe y su poema:

El cuervo.

Por: José Francisco.

Aunque mucho de lo que dice Edgar Allan Poe en su obra: psicología de la composición, se integra fácilmente a lo que considero de lógica causalidad desde el punto

de vista de una cultura e interpretación vasta y concisa. Difiero sin embargo, en la negativa de la inspiración o “intuición extática”que ya se demuestra en lo más concreto

de su poema El cuervo. Creo que antes de, cuando todavía no existía ninguna idea o estructura, ningún plan o necesidad “ per se” u motivo; ya tenia, en algún lugar de su mente conciente o inconsciente o quizá de su alma; la intuición que él llama extática y sólo hacia falta un medio, en este caso también el afán de la perfecta estructura para tomar forma.

Edgar Allan Poe, argumenta ser dueño de un dominio casi total de la técnica en sentido literario. De acuerdo a su metodología se comprende un amplio camino recorrido sobre todo en lo que concierne a la versificación; además de un conocimiento profundo de la psicología y el comportamiento humano. Dominio que le permite, incluso proponer nuevos órdenes de ritmo, así como diversas combinaciones de métrica; a lo cual él, alude tener posibilidades infinitas.

Sin embargo, concede a la técnica el mayor mérito y aunque importante a su manera personal, ha de tomarse en cuenta, el momento en el cual la inspiración entra en pleno manifiesto; no de las ideas lógicas y planeadas; sino de las consideraciones que se suceden, por ejemplo al tratar de entender en la frase “Nunca Más”, respuestas más allá de lo racional; degustando además un deseo de afrontar lo ya sufrido e irónicamente sabido; siguiendo una necesidad un tanto generalizada de sufrimiento masoquista, detalles que considero no personales.

Cabe destacar la importancia que da a la cultura tradicional; costumbres y supersticiones, si bien se vale – en este caso- de la mala fama concedida al cuervo sin la cual no sería tan impactante su respuesta.

También argumenta conocer detalladamente los efectos que causan la exaltación o elevación del alma, así como la belleza desde su modo más puro divino y profundo, hasta el grado máximo de expresión .

Personalmente creo; que Edgar Allan Poe, me muestra una cara diferente en cuanto a lo que concibo por filosofía de la composición, desnuda mi entorno y me muestra mi abundante ausencia de conocimiento; vengo a darme cuenta, que todos los aspectos son tan importantes como valiosos, para el interés de la creación poética, desde la más pura postura intelectual, incluyendo todos los niveles de conocimiento; así sean físicos, químicos, matemáticos o incluso religiosos, ya sea en pro o en contra.

Hasta los momentos más íntimos, puros y propios. Instantes de inspiración.

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Tu piel.

Tu piel,

es como un pájaro

cantando en la enramada,

un silencio que agoniza

en mis labios

y que dice más

que mil caricias.

Tu piel,

no es la esencia de tu cuerpo

ni el aire es sostén del cielo.

Ambos son barreras del pensamiento,

vanas ilusiones

mortales y pasajeras.

Tu cuerpo es tierra; lluvia,

relámpagos descalzos

que recorren al mundo

sin hacer ruido.

Tu piel soy yo

y dejaré de serlo

cuando cambie el Universo.

Sotero.